Поэзия и проза



Марианна Гежинская — День, перемирем учтённый

День, перемирием учтённый.
Вскрик. Остывающий металл.
Дрожь. Воздух, смертью напоённый.
Отряд, смертельно что устал.

Как в каждую войну, картины:
Железа груды среди тел,
Селений тёмные руины -
Там те, кто выжить не сумел.

Команды похоронной тени.
Без сна, без пищи, без воды.
Без погребальных песнопений.
В коврах... Подростков, что седы...

Копают молча, с перекуром.
В безмолвьи силы берегут.
Вошло в привычку жить под дулом
И быть готовым, что убьют.

Луна, касаясь тусклым светом,
Щадит кошмары бела дня.
По "скорой помощи" каретам
Скользит. Под залп по ним огня...

Взрыв. Попадание прямое.
На белом вспыхнул красный крест...
Мне жаль богов - им нет покоя.
Где взять в Раю так много мест?

Под этот привкус... Слёз и гари...
Слова повыел едкий дым.
Из чувств, оплавленных в пожаре -
Лишь боль. По мёртвым и живым.

11.09.2014


25.01.2015 15:20/ читать дальше...
Марианна Гежинская — Командир отряда ополченцев

День к закату. Ничего он не принёс.
Рубеж не взят. Мы не пробились ни на йоту.
Забрали раненых. Убитых кто-то нёс.
Пот со слезой смешав. Чуть сдерживая рвоту.

Нас не побили. Мы не выиграли бой.
Судьба повстанца - продвигаться мелким шагом.
Но тот, кто рядом был ещё вчера со мной,
Снят пулей снайперской, оставшись за оврагом.

В часы затишья его будет не хватать.
Тех шуток матерных, неслись что из окопа.
Вот номер матери. Но что мне ей сказать?..
Что в зоне все мы здесь кровавого потопа?

Предвижу крики я:"за что?!" и "где ж ты, Бог?!"
Ко мне прилипли роли вестника утраты.
Им не звонить... эх, если только бы я мог...
Закрыться в комнате глухой слоями ваты.

А, может, Завтра? Или сыщется смельчак,
Что крики матери выносит без потери?
Что тяжелей в боях панических атак,
Превозмогая нашу чёрствость в полной мере...

Нет, завтра - поздно. Все имеют право знать.
Что Бог избрал их сына номером "двухсотым".
Вот телефон её... Ну, что же ей сказать?..
Цедя сочувствием, до дыр уже затёртым...

                       19.06.2014


25.01.2015 15:17/ читать дальше...
Вера Краснопольская — У лжи широкая дорога...

У лжи - широкая дорога. У правды - узкая тропа.
Ложь языков имеет много, а правда на слова скупа.
Ложь - это скользкие слова, но заползут в любые уши.
А правда - тонкая струна, но пробивается сквозь души!


19.01.2015 12:15/ читать дальше...
Марина Попова — Волноваха

Для убийц найдётся плаха,
Украина любит кровь,
Доказала Волноваха
Эту истину нам вновь.

И пора понять бы Миру,
Что угроза для него —
Украинские вампиры,
Чьё безбожно естество.

Кровь тварюки проливают —
Крови больше надо им,
Снова мирных убивают
И стреляют по своим.

Снова рвутся Грады, мины,
В укроСМИ — ложь и хула,
Для фашистской Украины
Уж привычные дела.

Режиссёры провокаций
Здесь нашли учеников,
Много лиц из разных наций
Превративши в дураков.

И нацистская собака,
Убивавшая народ,
С надписью — Я Волноваха,
По Крещатику пройдёт.

Врешь, нацистская собака,
Желто-синяя свинья,
Ты совсем не Волноваха,
Волноваха это я!

Не волнуйся, Волноваха,
За тебя мы отомстим,
Тварей всех дождётся плаха,
Мы фашистов победим!

Тварям надобно бояться,
Будет страшным их итог,
Украм надо волноваться —
С ними дьявол. С НАМИ БОГ!


18.01.2015 09:59/ читать дальше...
Не звоните сюда... он убит

Я держу телефон. Слышу женский взволнованный голос:
«Как здоровье, сынок? Почему ты так долго молчишь?»
Не ответит  сынок. В кулаке — дозревающий колос.
И невидящий взгляд на дымок догорающих крыш.

Он лежит неживой. Он убит. Безвозвратно, навечно.
И убил его я. Это был изнуряющий бой.
Здесь, у края села, мы сошлись в неназначенной встрече...
Он пришёл убивать. И меня, и других, что за мной.

Может быть, это он запустил ту крылатую мину,
Что со смертью вошла в мой уютный родительский дом.
Мне оставив взамен горсть земли с материнской могилы
И на дне рюкзака обгоревший семейный альбом.

Я держу телефон... Слышу женский взволнованный голос.
Это мама его. А моя мне уже не звонит.
Не окликнет меня, не пригладит взлохмаченный волос,
Не проводит меня на работу до старых ракит...

Что сказать этой женщине, ждущей ответа сынули?
Что она воспитала урода? Но это жестокий ответ.
Вышиваний рушник не сберёг её сына от пули.
И я хрипло скажу - «Не звоните сюда. Он убит. 
                              Его больше нет.»

Источник: Стихи.ру


10.01.2015 00:49/ читать дальше...
Социальные комментарии Cackle